Мне надоели костюмы и маски, я не хочу быть героем из сказки.
Автор дневника даст вам слово. На это слово вы должны написать пост. То есть это слово будет темой вашего поста.
Слова - имена существительные, нарицательные. Обозначают они материальные вещи или духовные - неважно.
Ваша цель - изложить в этом посте ваши мысли касательно данного вам слова, а уж какие именно это будут мысли, зависит от слова, которое вам дали. Оно и определит, каким будет ваш пост - серьезным, глубоким, смешным, ироничным, развлекательным и т.д...
Мне дали слово тайна. Но так как во мне опять проснулся графоман...я эти правила бессовестно нарушу, и будут не совсем размышления. ^_~ Миниатюра.
***
Последние несколько дней я не спала, не ела и не помнила половины происходящего. Постоянно, как в бреду, как в лихорадке, оглядываясь через каждые пять минут, я пряталась и убегала.
Люди, вы врали… Вы, те, что так любят разбрасываться пафосными словами, как пестрыми бусинами, лгали нам в глаза. Вы говорили, что у каждого есть свой скелет в шкафу. Тайна, запертая на семь замков, ключи от которых давно уже сломаны или потеряны. И вам не стыдно?.. Впрочем, не думаю. Вы живете, играя на публику, а актерам это чувство не к лицу. Но вы все-таки могли предупредить. Намекнуть жестом или полусловом, но хоть как-то… Вы могли предупредить, что нет никаких замков. И что дверцы шкафа такие хлипкие и рассохшиеся, что раскачиваются на сквозняке, а при каждом прикосновении норовят сорваться с петель и рассыпаться в груду щепок. И ты будешь стоять, сжимая уже ненужную ручку, и считать удары сердца.
Но так бывает далеко не всегда. Мы редко притрагиваемся к тем ободранным, стоящим в самом темном углу шкафам, в которых время уже выбелило кости, а пауки соткали свой невесомый саван. Мы к ним даже не подходим, а значит и дверцы не отрываются от случайного прикосновения. Нет, тайны дают о себе знать иначе… Шепотом, игрой тени и света, картинами в клубящемся тумане. Такими зыбкими и призрачными, что в иной раз и не понять, действительно ли ты все это видел. Тайны не вырываются наружу с порывами ураганного ветра, они просачиваются между рассохшимися досками сладковатым дымком. Ты не замечаешь этого, пока не становится слишком поздно. Как в ночном кошмаре. Мне, особенно в последнее время, часто снятся такие сны. Я стою и смотрю в зеркало, но никак не могу понять, что не так с отражением. И откуда у меня такое давящее и в то же время высасывающее из тела все тепло чувство, будто что-то приближается, и мне вовсе не нужно быть здесь, когда оно придет. Но я стою в тишине и полумраке, не в силах найти в происходящем ошибку. Пока не сталкиваюсь взглядом с глазами моего отражения. А глаза на меня смотрят чужие и мертвые – вроде бы того же цвета, но мутные и абсолютно не блестящие, с какими-то бесформенными зрачками…
Я могла бы пересказать еще с дюжину подобных снов, но смысл все равно один. Тайна никогда не кричит о себе. Она шепчет. И этот липкий и вкрадчивый шепот повторяется снова и снова, пока человек не узнает все. Вот поэтому-то, сам уже забыв о тайне, в один день ты вдруг понимаешь, что кто-то знает. От одной только мысли об этом сердце сжимается, и бросает в холод, но ты уже не можешь ничего изменить. Глаза сами уже начинают лихорадочно бегать, ища человека, которому все известно. Но бесполезно. Тебе остается только гадать, видеть врага в каждом встречном и бояться собственной тени. Искать скрытый смысл в каждом слове, не оставаться с людьми один на один и пытаться услышать голос в белом шуме. Жить как в бреду и медленно сходить с ума.
Замки и двери, говорите?.. Хе-хе… Ну верьте в них, если вам от этого легче. Но не удивляйтесь, если их не будет там, где вы ожидали их увидеть. И не говорите после этого, что я вас не предупреждала…
Слова - имена существительные, нарицательные. Обозначают они материальные вещи или духовные - неважно.
Ваша цель - изложить в этом посте ваши мысли касательно данного вам слова, а уж какие именно это будут мысли, зависит от слова, которое вам дали. Оно и определит, каким будет ваш пост - серьезным, глубоким, смешным, ироничным, развлекательным и т.д...
Мне дали слово тайна. Но так как во мне опять проснулся графоман...я эти правила бессовестно нарушу, и будут не совсем размышления. ^_~ Миниатюра.
***
Последние несколько дней я не спала, не ела и не помнила половины происходящего. Постоянно, как в бреду, как в лихорадке, оглядываясь через каждые пять минут, я пряталась и убегала.
Люди, вы врали… Вы, те, что так любят разбрасываться пафосными словами, как пестрыми бусинами, лгали нам в глаза. Вы говорили, что у каждого есть свой скелет в шкафу. Тайна, запертая на семь замков, ключи от которых давно уже сломаны или потеряны. И вам не стыдно?.. Впрочем, не думаю. Вы живете, играя на публику, а актерам это чувство не к лицу. Но вы все-таки могли предупредить. Намекнуть жестом или полусловом, но хоть как-то… Вы могли предупредить, что нет никаких замков. И что дверцы шкафа такие хлипкие и рассохшиеся, что раскачиваются на сквозняке, а при каждом прикосновении норовят сорваться с петель и рассыпаться в груду щепок. И ты будешь стоять, сжимая уже ненужную ручку, и считать удары сердца.
Но так бывает далеко не всегда. Мы редко притрагиваемся к тем ободранным, стоящим в самом темном углу шкафам, в которых время уже выбелило кости, а пауки соткали свой невесомый саван. Мы к ним даже не подходим, а значит и дверцы не отрываются от случайного прикосновения. Нет, тайны дают о себе знать иначе… Шепотом, игрой тени и света, картинами в клубящемся тумане. Такими зыбкими и призрачными, что в иной раз и не понять, действительно ли ты все это видел. Тайны не вырываются наружу с порывами ураганного ветра, они просачиваются между рассохшимися досками сладковатым дымком. Ты не замечаешь этого, пока не становится слишком поздно. Как в ночном кошмаре. Мне, особенно в последнее время, часто снятся такие сны. Я стою и смотрю в зеркало, но никак не могу понять, что не так с отражением. И откуда у меня такое давящее и в то же время высасывающее из тела все тепло чувство, будто что-то приближается, и мне вовсе не нужно быть здесь, когда оно придет. Но я стою в тишине и полумраке, не в силах найти в происходящем ошибку. Пока не сталкиваюсь взглядом с глазами моего отражения. А глаза на меня смотрят чужие и мертвые – вроде бы того же цвета, но мутные и абсолютно не блестящие, с какими-то бесформенными зрачками…
Я могла бы пересказать еще с дюжину подобных снов, но смысл все равно один. Тайна никогда не кричит о себе. Она шепчет. И этот липкий и вкрадчивый шепот повторяется снова и снова, пока человек не узнает все. Вот поэтому-то, сам уже забыв о тайне, в один день ты вдруг понимаешь, что кто-то знает. От одной только мысли об этом сердце сжимается, и бросает в холод, но ты уже не можешь ничего изменить. Глаза сами уже начинают лихорадочно бегать, ища человека, которому все известно. Но бесполезно. Тебе остается только гадать, видеть врага в каждом встречном и бояться собственной тени. Искать скрытый смысл в каждом слове, не оставаться с людьми один на один и пытаться услышать голос в белом шуме. Жить как в бреду и медленно сходить с ума.
Замки и двери, говорите?.. Хе-хе… Ну верьте в них, если вам от этого легче. Но не удивляйтесь, если их не будет там, где вы ожидали их увидеть. И не говорите после этого, что я вас не предупреждала…
-
-
23.04.2006 в 18:41З.Ы. кавайная миниатюра *_____*
-
-
23.04.2006 в 18:52P.S. Домо аригато! ^__^
-
-
23.04.2006 в 20:44-
-
24.04.2006 в 16:53-
-
24.04.2006 в 19:42-
-
25.04.2006 в 07:10-
-
27.04.2006 в 01:02если вы на ЭТО потратили полжизни, то мне искренне жаль ваши зря прожитые годы. гы.
хотя, неплохо что вы так говорите со мной. вот только, пожалуста, на Вы, и обращаться ко мне как Великий Господин. это не мания величия. это простое уважение к старшим...
Нодзика я знаю давно. ещё с тех пор, когда кнопочек на её личике было больше, чем звёзд на небе. и зачем она их свела? такое секси было...
и ещё тогда она строчила чё-то такое, этакое. про глючных девушек, преследуемых тенями-убийцами, про тонущие в песке города. ну и прочую словестную шелуху.
определение её авторства по первой паре предложений рассказа - для меня пройденный этап. теперь я наловчился определять её авторство по заглавию.
"Тайна", "Лоскутная пустота", "Бронепоезд мечтаний", "они", "зачем они говорят "зачем"?" и т. п. - это всё, это понятно, это Нодзик графоманит.
это конечно интересно по молодости лет, все эти предчувствия и т. п. но бессмыслица предела не имеет. а вот попробуйте описать что-то простое и понятное - тут же увидите, чего вы стоите как писатель.
-
-
27.04.2006 в 12:50Очевидно от не менее великого стыда Вы решили безосновательно взять на себя сложную задачу критиковать юных писателей. Браво. Все овации в Вашу честь. Позвольте узнать - Вы писатель? По каким критериям вы оцениваете творчество? Если Вас чем-то не устраивает название "Лоскутная пустота" - это значит, что Вам просто не интересна данная тема. Примите мои соболезнования. Наверное вы живете чем-то иным, нежели мечты. Тогда дико извиняюсь - нам не о чем говорить. И тем более спорить. Просто разные взгляды. Я своё мнение высказала. Равно как и Вы.
P.S. Кстати скрывать свою личность - весьма благородно. Ещё раз поаплодирую. Наверное Вас утомляет излишнее внимание поклонников.
-
-
27.04.2006 в 15:37да, правда. стыдно читать такую бессмыслицу... и от стыда за них, за молодых, приходится брать на сябя витяжническую ношу критика... эхх...
я - писатель, великий гений, непризнанный талант. я давно бы уже вошёл бы в круг русских классиков, если бы не постояные козни моих бездарных завистников... да и слишком мои рассказы отдалеы от непонятности и приближены к жизи. опасно приближены к жизни...
критерий оценки чужого творчества у меня такой: мне нравится/мне не нравится. вот писанина Нодзика мне не нравится, значит Нодзик пишет плохо.
как не удивительно, но я тоже живу мечами. вот только почему мечты, по вашему, должны быть в виде хрустальных замков и полётах на пегасах. вот, например, моя мечта: прихожу я домой, а на моей кровати Нодзик лежит, вся красивая и конопатая. а из одежды на ней - только бантик на шее. вот это мечта так мечта.
а вообще, мечтами живут только молодые бездельники. вот как придётся самой себе зарабатывать на еду, так сразу про все эти мёчты позабудешь.
личность я свою не скрываю, потому как пишу не от Гостя, а от своего имени - 1111. это я. бойтесь меня.
-
-
27.04.2006 в 17:31Vampirina "Лоскутная пустота" - это клевета. Нодз протестует. >__< И вообще не любит названия давать...из принципа.
-
-
27.04.2006 в 20:48Girl with no name, охотно верю))
-
-
28.04.2006 в 14:26волшебые слова и ася - это, конечно, заманчиво... но при лицезрении собственой рожи в зеркале, я понимаю что слишком люблю Нодзи, чтобы отягощать её своим сморчковым обществом. потому-то встреча с ней и останется лишь мечтой...
с потомками не делился не из скромности, а скорее из жалости. кому интересно читать, про то, что депутаты, которые не могут найти деньги на квартиры российским офицерам, при командировках получают на проживание две тысячи долларов, не считая их зарплаты? или про то, как чечены режут заживо нашим бойцам головы, а затем посылают нам сьёмку этого зрелища? никому. вот какой-нибудь Лукьяненко, с какими-нибудь "тёмными" и "светлыми", прыгающими по "су-умраку" - вот это - да, вот это - в печать!
ладно, чё-то увлёкся я...
-
-
28.04.2006 в 19:39Между прочим перечисленное - наиболее читаемые у нас тексты... так что зря столь... критично. Надеюсь вы не читаете женские романы? Та же фигня - рассчитанная на определенную публику. И ведь продаваемая до безумия... Кто бы мог подумать что читать постельные сцены интереснее, чем... тэк-с))) Я тоже увлеклась)
Смысл жизни - это конечно тема вечная, но неоднозначная, поэтому очень рискую...
Проехали)
-
-
29.04.2006 в 02:05как пример - читаю сейчас Хемингуэя. особенно хороши у него не "распиаренные" рассказы вроде "старика и моря" и "прощай оружие" а короткие наброски.
богатый старик, который, устав от жизни, решил повеситься. его выташила из петли молодая внучатая племянница, которая судя по всему, девушка великой души, так как в случае смерти старика всё его немалое состояние досталось бы ей. и теперь старик, не желая расстраивать свою спасительницу дальнейшими попытками самоубийства, но при этом не видя смысла своего существования, просто приходит в кафе, заказывает себе бутылку коньяку, и сидит до вечера. а сама история преподносится не непосредственно описанием произошедших событий, а как разговор двух недовольных работников кафе, которым этот старик мешает закрывать кафе пораньше. никаких "чистых чувствов с намёком на смысл, который трудно уловить неопытному взгляду". просто настоящая жизнь, местами печальная, местами забавная, но настоящая, и от этого - очень красивая.
"снега киллиманджаро", рассуждения главгероя о прожитой им жизни - вообще бьёт насквозь, выжигает душу.
а страницы "поединка" горят в руках. но при этом всё описываемое чётко и реально. настолько реально, что чувствуешь, будто сам их пережил. вот это называется искусством, дети мои.
-
-
29.04.2006 в 15:37И вообще...люди, о чем ваша полемика, если не секрет? о_О Уж сколько раз твердили миру, что а вкусах не спорят (хотя спорят еще как, это как раз самая интересная тема, а уж говорить о ней можно вечность, но не о том мы сейчас)... Так что давайте не будем выяснять, кто правее. Тем более, я всегда говорила, что причина моей тематики гораздо проще и банальнее, чем кажется. Я не умею придумывать сюжеты. Тотально. Вообще. Наверное, это и отличает писателя от графомана.
Я просто развлекаюсь, как мне хочется. Так что давайте не будем спорить. ._.
А то мне на все это уже смотреть страшно.
-
-
30.04.2006 в 00:44-
-
30.04.2006 в 10:13Троекратное ура во славу победителям...
-
-
09.05.2006 в 03:11някий пошлый похабник )