Мне надоели костюмы и маски, я не хочу быть героем из сказки.
***
В этом мире земля никогда не спекалась в корку из-за палящих лучей, а пальцы не немели от холода. Здесь светило солнце. Лениво и плавно. Золотистый свет обволакивал контуры предметов, и от этого они будто сияли изнутри. Изредка только набегали тучи, и дождь нашептывал на ухо сказки. А слова в них все равно было не разобрать.
Здесь всегда было тепло. И не поймешь, лето на дворе, весна или осень. Каждый раз, когда ты был уже почти уверен в чем-то, или листья с шуршанием падали на влажную землю, или распускались бутоны на вишне. Над миром, казалось, навсегда повис этот воздушный, светло-золотистый сумрак. И ветер никогда не срывал шляпу, только иногда бросал на лицо непослушные пряди. Мир казался нарисованным, сшитым из мягкого плюша, склеенным из прошлогодних листьев – каким угодно, только не настоящим. Иногда потрогаешь какой-то предмет, чтобы убедиться, реален ли он, а от пальцев потом еще долго пахнет корицей.
Мира не было.
Она там жила
Она носила белые колготки и смешной зонтик-трость. Он был тряпичный, и абсолютно не защищал от дождя, но она все равно открывала его, садясь на скамейку под каштаном. А прозрачные капли, дробясь о листья старого дерева, водной пылью оседали на пушистых ресницах.
Разумеется, она промокала до нитки.
Может быть, у нее и был дом. Должна же она была где-то жить. Но я, если честно, никогда его не видела. Только изредка за завесой дождя мелькал невнятный силуэт, или издалека раздавался скрип раскачивающейся на ветру калитки. Наверное, дом был.
Она туда даже не заходила.
Только бесцельно бродила по парку в окружении солнечных зайчиков и пушистых, в подпалинах, кошек. В легком плаще и кремовом платье с оборками и бантиками. Она шла, а довольные кошки бежали следом и путались под ногами.
Не знаю, как у нее получалось, но она еще ни одной из них не наступила на лапу.
На ее лице сразу бросались в глаза расфокусированный взгляд и полуулыбка Джоконды.
Она вовсе не была потерявшимся ребенком, как можно было подумать при первом невнимательном взгляде.
Она приходила осенью.
Без стука, без спроса, даже не предупредив.
Бессонницей и горой смятых, исчерканных, в сердцах разорванных на мелкие кусочки, страниц. Приходила, когда тебе уже казалось, что ты никогда не услышишь тех тихих шагов по ковру из листьев, в спешке брошенному под ноги. Как королеве.
И уходит она всегда тоже по-английски, оставив после себя засушенный цветок, приколотый булавкой к шторе, или едва слышный запах яблок в воздухе. Уходит на день, на неделю, а может быть на год.
На самом деле она не одна.
У нее тысячи отражений, миллионы улыбающихся двойников. Нежных, дерзких, наглых, ранимых, циничных…разных. Двойников в перчатках из паутины и старых пилотках. Но у них всех есть одна общая черта.
Придя один раз, они уже не исчезнут навсегда.
И никого не оставят прежним.
В этом мире земля никогда не спекалась в корку из-за палящих лучей, а пальцы не немели от холода. Здесь светило солнце. Лениво и плавно. Золотистый свет обволакивал контуры предметов, и от этого они будто сияли изнутри. Изредка только набегали тучи, и дождь нашептывал на ухо сказки. А слова в них все равно было не разобрать.
Здесь всегда было тепло. И не поймешь, лето на дворе, весна или осень. Каждый раз, когда ты был уже почти уверен в чем-то, или листья с шуршанием падали на влажную землю, или распускались бутоны на вишне. Над миром, казалось, навсегда повис этот воздушный, светло-золотистый сумрак. И ветер никогда не срывал шляпу, только иногда бросал на лицо непослушные пряди. Мир казался нарисованным, сшитым из мягкого плюша, склеенным из прошлогодних листьев – каким угодно, только не настоящим. Иногда потрогаешь какой-то предмет, чтобы убедиться, реален ли он, а от пальцев потом еще долго пахнет корицей.
Мира не было.
Она там жила
Она носила белые колготки и смешной зонтик-трость. Он был тряпичный, и абсолютно не защищал от дождя, но она все равно открывала его, садясь на скамейку под каштаном. А прозрачные капли, дробясь о листья старого дерева, водной пылью оседали на пушистых ресницах.
Разумеется, она промокала до нитки.
Может быть, у нее и был дом. Должна же она была где-то жить. Но я, если честно, никогда его не видела. Только изредка за завесой дождя мелькал невнятный силуэт, или издалека раздавался скрип раскачивающейся на ветру калитки. Наверное, дом был.
Она туда даже не заходила.
Только бесцельно бродила по парку в окружении солнечных зайчиков и пушистых, в подпалинах, кошек. В легком плаще и кремовом платье с оборками и бантиками. Она шла, а довольные кошки бежали следом и путались под ногами.
Не знаю, как у нее получалось, но она еще ни одной из них не наступила на лапу.
На ее лице сразу бросались в глаза расфокусированный взгляд и полуулыбка Джоконды.
Она вовсе не была потерявшимся ребенком, как можно было подумать при первом невнимательном взгляде.
Она приходила осенью.
Без стука, без спроса, даже не предупредив.
Бессонницей и горой смятых, исчерканных, в сердцах разорванных на мелкие кусочки, страниц. Приходила, когда тебе уже казалось, что ты никогда не услышишь тех тихих шагов по ковру из листьев, в спешке брошенному под ноги. Как королеве.
И уходит она всегда тоже по-английски, оставив после себя засушенный цветок, приколотый булавкой к шторе, или едва слышный запах яблок в воздухе. Уходит на день, на неделю, а может быть на год.
На самом деле она не одна.
У нее тысячи отражений, миллионы улыбающихся двойников. Нежных, дерзких, наглых, ранимых, циничных…разных. Двойников в перчатках из паутины и старых пилотках. Но у них всех есть одна общая черта.
Придя один раз, они уже не исчезнут навсегда.
И никого не оставят прежним.
-
-
04.11.2005 в 20:46Я всё жду, когда ты от зарисовок перейдешь к чему-нибудь сюжетному. ))
-
-
04.11.2005 в 20:49Я пыталась перейти к сюжетному. Пыталась. Еще давно был "Тени". Сейчас я хочу забыть о них, как о позоре. Потом сказку пыталась написать, но не смогла подобрать сюжет. Вот сейчас еще одна попытка началась... Люди, поделитесь хоть кусочком сюжета, а?
-
-
04.11.2005 в 21:02В общем, я не согласна с твоей мамой. Я знаю огромное количество людей, которые пишут в миллион раз хуже, и при этом считают себя гениями всея Руси.
-
-
04.11.2005 в 21:14-
-
04.11.2005 в 21:19-
-
05.11.2005 в 16:24-
-
05.11.2005 в 18:29-
-
05.11.2005 в 18:41-
-
05.11.2005 в 20:00Тогда я промолчу ^_~
-
-
06.11.2005 в 10:35meihe Важно. Поэтому я и стараюсь все-таки что-то писать. Но чувствую себя очень глупо. ^^`
Moussa Так это я про себя говорила, бака! =Р
-
-
06.11.2005 в 12:48Ну, что ж...
Оригинально и со вкусом, красиво и с хорошей идеей, очень удачно подобраны определения, несмотря на своеобразие, создается впечатление целостности... Хватит?
-
-
06.11.2005 в 13:19йа понимаю что тут не должно быть сюжета +)
он тут фпринципе и не нужен... красиво и без него...
йа очень люблю такие истории.. которые, когда читаешь, представляешь фсё до последнего золотого листика или той же кошки.. м...
такой ванильный расказ.. йа бы навала его... ванильное небо, незнаю почем так.. просто думаю это название ему бы подошло...
и потом... боже мой.. тут нет ни слёз, ни суицида, ни грусти...
нодз, молодец. очень хвалю +)
мне действительно безумно понравилось -___-
-
-
06.11.2005 в 17:06persiah Слез и суицида и так хватает. Более чем. Слез уже не моря, а океаны. А тепла едва-едва на озеро набирается...
Люди, спасибо вам. Не представляете, как приятно такое слышать. =^_^=
-
-
06.11.2005 в 17:43ну тк поэтому мне рассказл и понравился +)
теплый, ванильный вкусный и самое глафное.. оригинальный +)